Día muy ajetreado, agotador, para Felipe VI. Por la mañana asistía en Italia a los funerales de un Papa argentino, y por la noche presidía en España los de un entrenador italiano. Metafóricamente hablando, se entiende. El partido duró tres días. Empezó sin balón el viernes entre acusaciones, pucheros y amenazas, y terminó el domingo con cinco goles y un dron de hielo volando hacia un objetivo humano con silbato.
Sevilla es desde hace siete años, y probablemente lo seguirá siendo durante unos cuantos más porque gusta a todo el mundo, la sede monárquica del fútbol español. Y desde el advenimiento de la Democracia coronada, la capital de Andalucía. Lo es por demografía, historia y posibilidades poéticas. Lo de la demografía no resulta tan importante. Hay unas cuantas Comunidades Autónomas cuya capital no reside en la ciudad más poblada. Oviedo tiene menos habitantes que Gijón. Santiago, que La Coruña. Vitoria, que Bilbao, etc. Respecto a la historia, se la podrían discutir Cádiz o Granada.
Pero poéticamente, desde el más hondo y auténtico folclore andalusí para solaz interno, o el superficial y falsificado para la exportación sin aranceles, no hay más color que el especial de Sevilla para construir la copla y la coplilla. Sevilla rima con maravilla, banderilla, mantilla, manzanilla y seguidilla. Con eso ya tenemos medio hecho el poema. Se escribe solito a imitación, un poco ripiosa, es cierto, de las románticas rimas de Gustavo Adolfo Bécquer, que era sevillano. Igual que Antonio y Manuel Machado, Luis Cernuda, Vicente Aleixandre y tantos otros. Hay cantera lírica a orillas del Guadalquivir.
Sevilla es una ciudad muy poética. En su Ateneo nació fundacionalmente, en diciembre de 1927, la Generación del 27: Rafael Alberti, Federico García Lorca, José Bergamín, Dámaso Alonso, Jorge Guillén, Gerardo Diego…
En la víspera del partido debió rimar con pastilla. El tranquilizante lexatín o similar que tendrían que haber tomado todos antes de hablar, sollozar o escribir. Pero rimó con trencilla en las voces y gimoteos de Burgos Bengoetxea y González Fuertes, denunciantes a destiempo, inoportunos, de lo que podríamos denominar la maquinilla del fango blanca. Y con guerrilla, el mismo tipo de enfrentamiento que, desde la parrilla de programación de la televisión madridista, mantienen en cuadrilla los comandos de plantilla de Florentino contra la pandilla arbitral. Hay que leerles la cartilla a unos y otros. Entretanto, se apolilla la historia de Negreira, que rima políticamente con Waterloo. Ni rima asonante ni consonante. Disonante.
Futbolísticamente, Sevilla rimó con pesadilla para un Real Madrid que ya ha recibido esta temporada dos bofetones. Uno en cada mejilla. El de la Champions y el de la Copa. Aún no le ha llegado el destinado a la barbilla, también llamada mentón, el golpe definitivo, el de la Liga. A la posibilidad de evitarlo se aferra. Si no lo lograse, doblaría del todo la rodilla en una temporada aciaga, según la escala de exigencia que con toda la razón del mundo caracterizan al club y su hinchada. Una campaña de pacotilla.
El sábado todos los caminos conducían a Roma. Y todas las rimas, a Sevilla.